Um homem acordou pela manha pensando na mulher amada, procurou-a por toda a casa e não achou. Foi ao closet, olhou no guarda-roupa, mas só encontrou a sua.
Lembrou da carta que ela tinha deixado releu-a novamente pela nonagésima vez, três meses exatos haviam passado desde que sua suave mão havia tocado aquela carta, noventa dias lendo as mesmas frases já decoradas a muito tempo, um papel que já fora marcado pelas suas lágrimas e pelas dele tambem, agora so formavam círculos imperfeitos, secos. Palavras que tantas vezes fora lida so agora faziam sentido, ele nao choraria mais, eram só duras palavras que agora não importavam mais, o amor havia ido embora e seus sonhos decidiram segui-lo.
Ele estava vivo e ela não, morreu no dia em que decidiu escrever aquela carta, ele velou por ela exatos três meses e agora o ciclo se fechava pois ele cansou de esperar e também ja escreveu sua carta, sua ultima carta. Que só será lida pelo seu amor, seu lindo e ultimo amor.
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